EL BOSQUE PETRIFICADO


EL BOSQUE PETRIFICADO

(Publicado en la revista Papeles del Caracol, nº 0, junio de 2022)

Paso un recodo más pequeño y miro a mi izquierda: decenas de troncos grises y retorcidos, altos y entecos, surgen de repente del agua como los dedos de un gigante elevándose al cielo pidiendo clemencia.

-El bosque petrificado –digo en voz alta, quizá para invocar a la realidad en este paisaje onírico, para sobreponerme al silencio que rodea este lugar, mientras me viene a la memoria la película del mismo título.

Me acerco y me cuelo entre ellos, remando con cuidado para no dar con el remo en los troncos. Son árboles secos que un día gozaron de savia y crecieron en una zona ajena al cauce, pero de la que el Tinto se adueñó con el tiempo. Ahora son árboles momificados por los minerales que arrastra el río, por la pirita y el arsénico, por este color anaranjado y rojo, negro como una pesadilla, por esa paleta cromática líquida e irreal que es la seña de identidad de este río Tinto tan cercano y al mismo tiempo tan desconocido. Saco la cámara y tomo fotos dentro de este pequeño laberinto de madera gris y negra, como dibujada al grafito. No se oyen pájaros aquí. El único sonido que se expande por el ámbito es ese quejido grave que produce el kayak Konero al pasar entre los árboles y rozar sus troncos muertos, mientras me apoyo en ellos para poder avanzar.

Me alejo luego corriente abajo unos metros y me giro para tener una visión de conjunto de este lugar. El sol, casi cenital ahora, traza sombras sólidas e implacables cuchillos de luz en este bosque extraño que probablemente poca gente conoce. No en vano es uno de los pocos lugares del curso medio de este Urium milenario donde las vías del ferrocarril minero se alejan del cauce. Es difícil contemplar este paisaje surrealista y único si no es desde el propio río.

Sigo paleando en este tramo del Tinto que paradójicamente se orienta hacia el sureste. Cada remada deja caer sobre mí pequeñas gotas que al aire se ven transparentes, pero que dejan en la ropa la indeleble huella del cobre. El mapa plastificado que llevo señala a un centenar de metros frente a mí la desembocadura del arroyo Pipero y, detrás, una curva amplia hacia la derecha que volverá a ponerme rumbo hacia el oeste, hacia donde el terraplenado de las vías mineras vuelven a acercarse al cauce del río, justo donde la presa del molino del Rincón me hará desembarcar y atravesarla andando, arrastrando el kayak por la orilla.

Cuando calculo que me he alejado lo suficiente, meto el remo por la amura de babor y el Konero, dócil y rápido, gira en redondo hasta poner proa al tramo que acabo de recorrer. Allí está el bosque petrificado, a un centenar de metros río arriba. Dejo el remo y saco la cámara de fotos, consciente de la imposibilidad de plasmar en una simple fotografía la belleza de este lugar.



Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

ÚLTIMA VARADA

ÚLTIMA VARADA   (Primer premio de Relato Corto Villa de Iniesta 2015) I Ahora estos pliegos que sé que no leerás nunca. Estas nubes nuevas que lleva el aire que nos trajo hasta aquí, para buscarte en cada horizonte, en cada acantilado y las arenas. Las gaviotas que no cesan. Hemos arriado todo el trapo frente a los esteros de Saltés. Las cartas marinas dicen que hay un río de oro que desagua cerca y que, no muy lejos, a poniente, las arcas de los bueyes se pudren ebrias de olvido. No sé si te encontraré algún día para contártelo, para decirte que el soplo del foreño nos trae hoy reminiscencias de pajarracos pretéritos que nos conocen y que nos odian, que el salitre se mete entre la tablazón de cubierta, en los mástiles y en los surcos de nuestros rostros.   II Te escribo en los solsticios, en los paralelos de las lluvias y los amaneceres. Las hojas que, de vez en cuando, trae el viento o las ramas flotando desde la tierra firme tienen más sentido en los momentos ...
Leer más

MAZAGÓN

Imagen
MAZAGÓN (Publicado en la revista literaria Papeles del Caracol, nº 2, noviembre de 2023) A mis padres y a mis hermanos,  los héroes que me acompañaron en aquella épica Los domingos, no muy temprano, desembarcábamos en la playa de Defoe, de Salgari, de Stevenson y de Verne. Nuestra madre nos embadurnaba de Nivea mientras observábamos el horizonte en busca de una bandera pirata, de la arboladura de un bajel, atentos al chirriar de una polea... No eran necesarios catalejos ni corrientes ni mareas, los vientos carecían de valor, solo aguardábamos la bajada de las niñas de los dos únicos chalets que se levantaban tras el cordón de dunas. Nada había que nos importara más. Cecilia era la mayor, por contemplar los dos océanos que miraban llenos de agua y salitre al sonreír, yo hubiera dado los mundos conocidos y por conocer.  El rugir de las olas se apoderaba de nuestros oídos, tanto que la mañana transcurría como un grito continuo lleno de travesías y leyendas, de animales fabuloso...
Leer más

CINCO PALABRAS

CINCO PALABRAS (Publicado en la revista Visor, nª 15, mayo 2019)  Sin música, la vida sería un error Nietzsche   El otoño llegó un miércoles en que septiembre dejaba caer toda su lluvia sobre las calles y las plazas, sobre los recuerdos y el olvido, sobre los años que habían ido pasando sin que ninguno de nosotros fuésemos conscientes de ello. Lo vi nada más entrar por la puerta giratoria, en medio del vestíbulo, buscando algo en los bolsillos de la chaqueta. ¿Era él? Sí, no cabía duda, era Franco.   FRANCO Habían pasado muchos años y seguramente pesaba el doble que antes, pero lo reconocí inmediatamente. Levantó la vista y se me quedó mirando un momento, al cabo del cual pronunció muy despacio mi nombre. Tras un abrazo, no demasiado largo para los años que hacía que no nos veíamos, se separó un poco, me miró a los ojos y quiso saber: -¿Cómo te has enterado? -Ojeando un diario digital, hace apenas unas horas. -Has tenido el tiempo justo entonces. Vié...
Leer más