ESCRIBANÍAS

CINCO PALABRAS (Publicado en la revista Visor, nª 15, mayo 2019)  Sin música, la vida sería un error Nietzsche   El otoño llegó un miércoles en que septiembre dejaba caer toda su lluvia sobre las calles y las plazas, sobre los recuerdos y el olvido, sobre los años que habían ido pasando sin que ninguno de nosotros fuésemos conscientes de ello. Lo vi nada más entrar por la puerta giratoria, en medio del vestíbulo, buscando algo en los bolsillos de la chaqueta. ¿Era él? Sí, no cabía duda, era Franco.   FRANCO Habían pasado muchos años y seguramente pesaba el doble que antes, pero lo reconocí inmediatamente. Levantó la vista y se me quedó mirando un momento, al cabo del cual pronunció muy despacio mi nombre. Tras un abrazo, no demasiado largo para los años que hacía que no nos veíamos, se separó un poco, me miró a los ojos y quiso saber: -¿Cómo te has enterado? -Ojeando un diario digital, hace apenas unas horas. -Has tenido el tiempo justo entonces. Vié...

OTRA LLUVIA (PLAY IT AGAIN, SAM) (Publicado en la revista literaria Crecida, agosto de 1989, Ayamonte) Se ha ido húmeda de la lluvia y de esta locura ilícita que atenaza su cintura y desarma as time goes by.  Toca otra vez esa canción, Sam. Dame de ese bálsamo que me quita la vida. Nunca, nadie en este anochecer inédito donde mueren los advientos en blanco y negro crecidos de derrotas y recuerdos. Efímera ahora la noche tanta llena de nada y la lluvia, ¿dónde has metido esas notas que no oigo? Play it again, Sam. Toca otra vez esa canción tan que abrasa mi herida, sutura. Play it again porque cuanta noche me queda será más suya llena de esta música que se lleva mis ganas. Nada importa lo que nos depare el futuro mientras siga pasando el tiempo y haya whisky en el vaso. Tócala de nuevo, Sam. Mira mi gabán lleno de su agua de colonia, mojado de su traje de chaqueta y su sombrero, empapado de ella. Quizás sólo sea porque fuera está lloviendo. Play it, Sam, porque en esta noche...

ÚLTIMA VARADA   (Primer premio de Relato Corto Villa de Iniesta 2015) I Ahora estos pliegos que sé que no leerás nunca. Estas nubes nuevas que lleva el aire que nos trajo hasta aquí, para buscarte en cada horizonte, en cada acantilado y las arenas. Las gaviotas que no cesan. Hemos arriado todo el trapo frente a los esteros de Saltés. Las cartas marinas dicen que hay un río de oro que desagua cerca y que, no muy lejos, a poniente, las arcas de los bueyes se pudren ebrias de olvido. No sé si te encontraré algún día para contártelo, para decirte que el soplo del foreño nos trae hoy reminiscencias de pajarracos pretéritos que nos conocen y que nos odian, que el salitre se mete entre la tablazón de cubierta, en los mástiles y en los surcos de nuestros rostros.   II Te escribo en los solsticios, en los paralelos de las lluvias y los amaneceres. Las hojas que, de vez en cuando, trae el viento o las ramas flotando desde la tierra firme tienen más sentido en los momentos ...